— Ладно, закончили. Сдашь ключи от машины, больше ты на ней ездить не будешь. От дела отстраняешься… Эээ… Хотя ты и так, как вроде… Забудь о чайхане навсегда. Ни слова, ни полслова — никому!
Возражений не последовало, Мага лишь поинтересовался, откуда его имя знаю. Я неопределенно отбрехался, что кто-то из его братанов на него показал, как на человека авторитетного.
Задача мне поставлена предельно четкая и конкретная. Никакой инициативы, минимум движений и обещаний, просто первый раз пообщаться, войти в контакт с объектом.
Хотя, нечто подобное и следовало ожидать. Масло, кстати, саратовское, судя по маркировке. Система отлажена просто идеально. Закупают где-нибудь в Волгограде по три пятьдесят, в Баку оно уже по рублей по восемь, в Астаре оптом по пятнадцать-двадцать. А ведь кто-то на полном серьезе мне помнится доказывал, что в СССР цены всюду одинаковые, государственные.
В конце концов махнул рукой на конспирацию и решил идти открыто, не скрываясь. В городе такая обстановка, что среди ночи по улицам никто в здравом уме не бродит, а буйные наоборот в это же время кучкуются у здания райкома, жгут костры и толкают пламенные речи в режиме нон-стоп. Так шанс встретить случайного прохожего равен абсолютному нулю. Что собственно и произошло, лишь на обратном пути встретился какой-то «Газ-52», но заметив блеск фар в темноте, я благоразумно свернул в ближайший проулок и пропустил ночного ездуна мимо.
Неизгладимое впечатление гарантировано, а значит эта мысль у него в голове будет вертеться постоянно, пока он здесь находится. Даже если подключат особый отдел для поиска автора и исходников, то это ничего не разъяснит, а наоборот только запутает ситуацию. Максимум, что может найти майор Жилинский — это скопированный трафарет с загадочной надписью «ДМБ-86»