Ладно, наемся я всякой дряни, получу в сумме пятнадцать процентов… Можно было бы и тридцать, но, чувствую, на топовый препарат бабла у меня точно не хватит. Еще восемь процентов уже есть. Итого – двадцать три, меньше половины от желаемого. Без дополнительной прокачки – никак.
После нового возрождения вокруг меня оказалось нечто, напоминающее очередной заводской комплекс – огромный и просторный. Странные приборы, механизмы… А еще – роботы. Хренова туча роботов, нервно толпящихся возле таинственно светящейся нежно-зеленым светом здоровенной круглой штуковины.
[Это называется «тупой рак, не умеющий читать и включать мозг». Когда в бесконтрольную заходишь, ИММК аж в истерику впадает. И начинает предупреждать обо всем, что только возможно. Не послушался – твое дело. Сдох – туда тебе и дорога.]
[Еще один рак. Игра ведь не только убийства считает. Полетать на вертушке, отстреляться, а потом ее угробить – это неплохая прокачка.]
– Мир, типа, дружба, не? – косясь на все прибывающих белок, я осторожно попятился, пытаясь заползти обратно в бункер.
Прошел час. Второй. Меня выбрасывало где угодно, но только не в нужных местах. Приходилось рассматривать постапокалиптические пейзажи, ругаться, снова подзывать к себе Эдика…