В ответ на меня вылился такой плотный поток ругательств, что приличными в нём были лишь предлоги «в» и «на».
«Либби, любимая… Признаю, что в последнее время наши дела шли не очень, и оказался я на этом спутнике, у чёрта на рогах, не просто так. Но скоро все изменится. Я обещаю… Либби, помнишь, ты хотела свою собственную оранжерею на станции? Думаю, скоро тебе придётся подбирать для нее сорта растений. Пусть я поначалу был против затеи Уоррена, но сколько можно жить по правилам? Ничего не бойся, никаких преступлений против Союза я не совершаю. Просто один маленький бизнес… (на заднем фоне слышатся чьи-то приближающиеся голоса) Всё, Либби, мне надо бежать. Обо всём при встрече… Целую!»
Я повернулся к раскрасневшейся разведчице.
Я дождался, пока координатор отлипнет от машины, вернувшись обратно в импровизированный штаб, и взял в руки простенький чёрно-белый «Сименс». Нужный номер уже был забит в память, так что осталось только утопить резиновую кнопку вызова.
Ну вот, никакой справедливости! Главное, вниз репутация летит со свистом, а наверх – едва ползёт. С Союзом всё понятно, как и со следующей строчкой – ещё на подлёте к системе, бортовой компьютер предупредил, что она принадлежит каким-то Ворлокам, которых я ни разу в глаза не видел. А вот с кем у меня сразу на пятнашку отношение опустилось, непонятно. Почему «скрыто»? Что-то мне это напоминает…
Сука, неужели просру корабль вот так, по глупому, из-за чёртового полуразумного астероида?!