— Позднее, — вернул он мне письмо от родных. — Что тебе еще нужно в городе? Или отправимся в трактир «Белый флаг» избавляться от коня?
Сейчас вспомню. Я ведь читала почти перед самым побегом из дома очередной опус, вышедший из-под пера Франсуазы Жемчужной. Говорили, что пишет она под псевдонимом, и никто не видел ее. Настоящее имя писательницы знали лишь издатели. Назывался ее последний роман «Не откажи мне, милый».
— Что?! У него хватило наглости?! Это наговор! Всё ложь! И ты лжешь. Гадкий интриган! Я буду жаловаться королю!
— Да! Заберите, ваше величество! Очень прошу!
— Ты не ответила. Пошла бы за меня замуж? — приподнял он мой подбородок и заглянул в глаза. — Только правду говори.