– Гоняй его, – посоветовал мне Кузьмич, ткнув пальцем в моего помощника. – А то на шею, стало быть. Да. Ишь, пройда такая!
Этих слов мой собеседник, похоже, не понял, но кивнул, соглашаясь.
Секундой позже он уже бодро что-то орал в него, причем на своем языке и понять его было невозможно. Хотя – одно слово я разобрал. «Лозовка».
– Отделение, – поправил я его, подхватил рюкзак, засунул в него книгу и зашипел от боли в порезанной руке, когда застегнул молнию. – Больно, блин!
Хозяин кладбища внезапно рассмеялся. Смех у него был крайне неприятный, он мне напомнил скрип старых дверей и одновременно с этим раскаты грома. Впечатляющий такой смех.
– Потом пообедаешь, – отмахнулся он от меня. – Пошли-пошли, время уходит. Я даже звонить тебе уже собирался.