Лейтенант Викс, по-прежнему прячущийся в своей каюте, нервно сжимал в руке пистолет, прислушиваясь к шорохам за дверью и ожидая появления непрошеных гостей. Но к нему никто не шел.
— Он колется, шеф. А этот сплав относительно мягкий. Более того, он чрезвычайно вязкий. Он никогда, слышите, — никогда! — не станет колоться на кусочки.
Но все прекрасное рано или поздно заканчивается — закончился и боезапас. Берег, заваленный каменной крошкой, щепками от стволов и припорошенный сверху песком, легонько дымился от загоревшейся кое-где древесины. Впрочем, огонь на удивление быстро гас сам собой.
Дон заступил на дежурство по мостику уже ближе к вечеру. Обычно в ночную смену вполне хватало нескольких младших офицеров, в тревожное время ответственность делили Шеф и коммандер Терон... но Шефа больше нет, коммандер после дикого дня еле держался на ногах, как и остальной экипаж, а старшим офицером после Рональда оставался именно Бойлз. Так что еще днем он в ультимативном порядке был отправлен на отдых, а теперь вот выдернут обратно на мостик.
"Подать бы на вас, уродов, в суд за дискриминацию..." — мечтательно подумала Картер, кидая сахар в кружку лейтенанта Викса.
Самолет окончательно ожил и выровнялся только в паре сотен ярдов над стремительно приближающейся землей. Рэй, видя надвигающуюся стену зелени, до отказа потянул на себя джойстик.