"Облучение неизвестного типа. Перекрытие диапазона сканирования. Постановка помех. Уровень тревоги — красный. Возможна атака. Вероятность атаки — 86%"
Терон был не против, аналитик — только за, так что все утро у Тони прошло за подготовкой третьего канала, рассчитанного на текущие новости. Было решено, что общий формат будет следующим — постоянная связь с камерой Тони на протяжение дня, а затем часовая новостная выжимка с комментариями Сноуграсса — вечером. Собственно, Тони оставалось делать то, чем он и так занимался все время на корабле, а Том оставался ответственным за финальную нарезку, текст и программу передач для других каналов. Оба были довольны.
В отличие от стайки беспилотников, тщетно попытавшихся преодолеть облачный слой, но смирившихся в итоге с обрушившимся на них дождем и градом, Рэй все же сумел его пробить и теперь несся в чистом небе, любуясь мириадами звезд над головой, наблюдая последние краски заката за хвостом самолета и колышущийся облачный океан внизу.
— Это база, что у вас случилось? — послышался в шлеме неизвестный спокойный голос.
Том с досадой осмотрелся. Никого. Кто-то из отдела болтался на берегу, Сноуграсса переманил к себе оператор, пара человек погибла во время произошедших событий... Мозговой штурм устраивать было не с кем. Пришлось вызывать на связь центр мониторинга.
Коммандер сумрачно рассматривал своего безопасника. Тот, чувствуя запах жареного, стоял навытяжку и ел начальство глазами. С учетом того, что он озаботился возвратом себе идеального внешнего вида, а Рональд лишь слегка привел себя в порядок, Найджел раздражал командующего кораблем с каждой секундой все больше.