— Брось, шеф. Все ты понимаешь. Сколько мы здесь еще протянем? День, если завтра в нас попадет очередной метеорит. Пару недель, если во время зимы произойдет что-то, к чему мы не готовы. Месяц, если через месяц у нас откажут кондиционеры. В лучшем случае — протянем пару лет, пока не закончатся припасы. При идеальном, утопическом развитии событий — просуществуем еще лет тридцать-сорок, пока не вымрем здесь потихоньку...