Поздним утром третьего июня тысяча пятьсот пятьдесят восьмого года от Эльфийского Исхода на угольно-черном коне из ворот валенсийской столицы выехал облаченный в потрепанную косуху, синие джинсы и ало-черный плащ мага всадник. С пояса чародея свисал тонкий одноручный меч в простых кожаных ножнах, на спине была приторочена гитара, а в седельной сумке, помимо небольших запасов дорожной провизии лежала пара небольших изукрашенных многочисленными печатями пергаментных свитков, удостоверяющих, что маг этот, именем Ариох Бельский, с отличием закончил Академию Светлой Силы по специальностям магия огня и некромантия и сейчас направляется к месту работы.
Чаша, в которую угодила оторванная голова шемца, снова засветилась. С головой стали происходить странные и пугающие метаморфозы. Начала сползать плоть, обнажая гладкие, желтоватые кости черепа, в глазницах вновь стали сгущаться огни…
— И в чем же дело? — В голосе лорда-протектора Валенсии слышалось явное недовольство. — Вы мне об этом уже докладывали, сударь! Или у вас проблемы с памятью? — Интонация, с которой это было произнесено, явно свидетельствовала о срочной необходимости дальнейших пояснений.
Она без сознания, опьяненная каким-то неизвестным мне наркотиком, магическая энергия так и пышет вокруг нее, а глубоко в ауре просматривается слабое завихрение только-только начинающей зарождаться внутри нее жизни. Самая ценная, самая вкусная добыча!
— Напрасно кланяешься. — Декан Огненного факультета, магистр Мозес Ритальди, с недовольным видом посмотрел на запыхавшихся бойцов. — Оба хороши. Бой не засчитан. — Старый маг медленно подошел к насупившейся паре бойцов.