Но суть, опять же, в другом. Я умер. Момент своей смерти я помню отчетливо. Как в замедленной съемке. Слоу-моу, которое так любят пихать к месту и не к месту режиссеры-говнари с моей заокеанской родины. Вот ниг... пардон, афроамериканец, наводит на меня дуло револьвера. Smith & Wesson, шестьсот сороковой модели, как автоматически подмечает мой разум. Вот он брызжет слюной, что-то вопя. А вот меееедлено отходит назад курок от нажатия спускового крючка. Бум. Пуля вылетает из ствола. Пороховые газы вырываются на волю. Пуля летит прямо на меня. Я вижу только ее смертоносное жало, постепенно заслоняющее собой весь мир.