- Да что вы паритесь? - Митрич лежал на спине, глядя в потолок, и жевал невесть где найденную травинку. - Если нас на выходе встречать будут, Митя сразу команду даст, и Цитамол нас всех зарубит. Он моб, ему можно, он даже не покраснеет. Митю он, наверное, зарубить не сможет, но Мите пофиг, Митя работяга. Митя еще и залутать нас успеет при удачном исходе.
- Ты меня о встрече просил. Интересно попросил, правильно, так попросил, чтобы я пришел. Извини, парень, я не верю, что это твои слова. КТО тебя научил? - и олигарх вновь цепко впился взглядом в своего визави.
Мы шли, минуты текли, но ничего не происходило. Начал накрапывать мелкий дождик, и на душе становилось все тоскливее. Минутное воодушевление прошло и досада на то, как ловко и унизительно быстро отыгрался банкир, вновь разъедала душу. Мы месили грязь в тягостном молчании, даже Митрич замолк, нахохлился и скрючился почти как в жизни.
- ... и дамы! - поправился кошмарный сон стилиста.
- Да, давно меня так лицом не возили. Тут не старые, тут очень старые кадры. Эх, где мои семнадцать лет... ОК, а если хочу, то что? - и он с вызовом посмотрел на Светлану.
- Конечно, - встрял я. - откуда луту браться, если ты их потрошить не умеешь, а без разделки, сама знаешь, 2% вероятности.