– Девица мертвая лежит… Одна… – Пест умолк, не зная, что еще сказать.
– Тряпок сюда чистых, воды и все вон из комнаты. Ежели крик услышите – не ломитесь. Больно это – кость собирать, но по-другому никак.
– Так откуда? Тот бубен так тьмой пропитался, что себя осознал. В нем дух темный завелся, и где он, да что с ним, не знает никто. Токмо одно известно, что в тени того духа не было, а значит, бубен цел и дух в нем сидит. А у тебя такой вещицы нет! Вот я про что!
– Хорошая у тебя нянька. – Пест разделил тесто на две половины. Одну он смял в аккуратный шар и положил в сковороду без ручки, а другую принялся раскатывать в блин. Раскатав тоненький блин, стал нарезать тонкие полоски и складывать кучкой рядом.
– Слово не воробей, мастер Дакрит! – улыбаясь во все тридцать два зуба, подловил Пест…
– Заходите тогда, чего встали? Ты, Пест, сядь у печи, да помалкивай и на ус мотай! А ты, староста, и вы, главы родовы, на лавку садитесь.