— Ты уж краски-то не сгущай, какая еще беда? Не покалечит же она его?
Глядя на то, что мы тут с Войцехом устроили, мне вспомнился припев одной песенки уважаемого мной господина Маврина из моего мира. «Не плачь, не жалей, не зови. Слабому — плеть, вольному — воля». Воистину мы сами кузнецы своей судьбы. Разве мог я представить еще в начале учебного года, что смогу победить бойца ранга Мастер? Да я бы даже связываться с ним не стал. А тут приперло. Со всеми этими аристократами я уже и забывать стал, кто я есть. Кто есть Разрушитель. Змей, Чесуэ, неизвестный заказчик поляка, весь этот гребаный мир… плевать. Я пройду по трупам любого, кто встанет у меня на пути. Во славу мою, во имя мое.
— Вот когда я смогу устроить дождь из таких шариков, я стану Мастером.
Пока Святов препирался с Таро, к нам подошел Курода.
Пятнадцать Ветеранов, да в тяжелых МПД, да со спины… Нам остается только сдержать их какое-то время, чтобы те успели сконцентрироваться в одном месте. Прикол в том, что мы и без Антипова всех бы тут порвали, но он настоял. Хотя конкретно в это дело мог и не ввязываться. Может, и правда очки в моих глазах зарабатывает. До появления Беркутова это им было не очень нужно… не-не-не, хорош мечтать. Там видно будет.
— Кхм. М-да. Кстати, Рэй. Помнится, ты хвастался, что отличный системщик.