Перед внутренним взором Владимира Александровича промелькнул вызывающе золотистый спортивный автомобиль, выезжающий за ворота поместья и, фоном, слова охранника. «Поехала на трек»… Но, сегодня вторник, и на Кубинском кольце проходят квалификационные заезды Большой русской десятки. А значит, для частных «покатушек» трек точно закрыт…
Сенсорный шок. Мощная эфирная волна перегрузила восприятие Алексея и, вышибив ему сознание, словно «автомат» при скачке энергии, отправила в беспамятство. Вот и замечательно. Спеленав двоюродного братца, я кое-как дотащил его довольно-таки тяжелое тело до подвала в хозяйственном корпусе и, расположив его там «поудобнее», отправился на охоту за близняшками.
Громов с силой сжал зубы и потертый эбонитовый чубук его любимой трубки, еле слышно хрустнул. Вот ведь!
— Кирилл… — обеспокоенный голос Бестужева-старшего вывел меня из медитации.
— Что ж. Не смею задерживать, господин староста, — ленивый взмах рукой и я, кивнув и подхватив рюкзак, вылетаю из кабинета. Вниз по лестнице? Не успею.
— Скорее, результат жизненного опыта, — хмыкнул я в ответ. — А болезнь… да. Знаешь, чего я больше всего боялся в последние годы? После того, как узнал о раке мозга и остальных плюшках «дара»? Стать овощем, или загнуться от боли на больничной койке. «Десяточка» подарил мне лучшую смерть, о какой я мог мечтать. Это тот самый снайпер… Яблочкин. Ему, поначалу, совсем другой позывной дали, но… командованию пришелся не по нраву мат в эфире, пришлось придумывать что-то другое? — меня пробило на болтовню… интересно, с чего бы это?