— Пинать? — вновь открывая глаза, отозвалась Мила и, выбравшись на тиковый бортик пруда, не вставая на ноги, окинула сестру изучающим взглядом. — Да, мы его сейчас отпинаем… ты на себя посмотри! Бледная, дрожишь и… тушь потекла. Чем ты его пинать собралась? Грудью? Так, не выйдет. Упругая, пружинить будет.
Браслет завибрировал, отвлекая меня от довольно интересного обсуждения с присутствующими за столом боярышней и поваром Раисой, особенностей приготовления плова. Ольга насмерть стояла за так называемый «ферганский» рецепт, бестужевский гений поварешки давила на азербайджанский вариант, а я всё никак не мог определиться, кого из них поддерживать в этом споре… В общем, звонок был очень кстати.
— На святое покушаешься, ирод! — нахмурился я. Леонид в ответ хохотнул, но тут же посерьёзнел.
— Что «три»? — не понял Федор Георгиевич.
— Не смерти. Жертве, — выдохнул боярин. — Ты ни черта не понимаешь. Интересы государства…
— Гх-хде я… — сиплый голос, почти хрип. Но, не такой, как бывает от слабости, или долгого молчания… Странно. Вроде бы, с горлом у меня было всё в порядке. Меня били? Зачем?