— Добрый день, Анатолий Семенович. — Воспользовавшись разрешением, я приземлился на подпружиненное сиденье и закрутил головой. — Хм… не похоже это на знаменитые преображенские застенки. Дубовые панели на стенах вместо бетонной шубы, люстра вместо забранного в решетку плафона… Да и кресло… Не отказался бы от такого у себя дома, кстати…
— Вот-вот. Только в блондинку покрасить осталось, — кивнул боярин и, присмотревшись к лицу дочери, вздохнул. — Опахала перед вечерним пиром отклеишь. И чтоб больше я этого убожества не видел. Только глаза уродуешь. Ясно?
— Олег Палыч, добрый вечер, — заговорил он, едва на экране появился владелец тира, нестарый еще, длинноусый и седобородый дядька, бывший гвардии полковник Брюхов, а ныне владелец стрелкового клуба «Девяточка», по прозвищу Старик.
— Хм. Я понял, — покосившись на меня, проговорил Бестужев и вздохнул. — Ну, вы уж там поаккуратнее, не попадитесь.
— И что же сей уважаемый мастер и мой личный гость сделал не так, что ты на него взъелась? — тихо поинтересовался Бестужев и, заметив, как дернулась дочь, остановил ее одним жестом. — Без крика.
— Не надо так напрягаться, Мила, — тут же отреагировал Кирилл. — Я всего-то хотел, чтобы вы переговорили с одним из старшеклассников… к обоюдной выгоде, так сказать.