— Каком, Василий Маркович? — в унисон спросили мы с Олей.
Я попытался шевельнуться, но понял, что рано радовался. То, что должно было стать энергичным рывком-прыжком с койки, оказалось лишь слабым подергиванием рук и ног. А вот это уже хуже. Очень похоже, что меня приложили чем-то нервно-паралитическим. Гады… А я идиот. Ведь сразу догадался, чьи длинные уши торчат из этой истории с задержанием… и оказавшись на свободе, тут же радостно ломанулся бить морды причастным. И кто я после этого?
— Нет-нет, с ним все в порядке, — замахал длинными руками мой собеседник и тут же, запнувшись, уточнил: — По крайней мере, когда я входил, он был в порядке. Я, собственно, вот к чему… меня… меня просили передать хозяину мотоцикла вот эту записку. Только не спрашивайте, от кого, я не знаю, как и содержание письма. Какой-то старшекурсник… я здесь ни при чем.
— Хм… — Бестужев замер передо мной и, склонив голову к плечу, с интересом уставился мне в глаза. — Ну, ты же все равно не собираешься никуда уезжать, правильно?
— Ну, уж на купол-то нас точно хватит, — промурлыкала Ольга, сильнее прижимаясь к нареченному.