— Если не жалко, отдай свои сапоги мне. Они нужны, чтобы за мной не увязались. Я тебе потом другие верну.
— Да вроде нет… — только и смог ответить Рос.
Смерть журналиста — дело хлопотное, но это не значит, что представителей пишущей братии нельзя устранять. Если те, кто отдают приказы, решили, что ему пора уходить, потребуются события библейского масштаба, чтобы работник пера дожил до старости.
— Смешно. Даже если он убьет мое тело до конца, я все равно останусь здесь.
— Знаешь, Эрик, я много прожил, но впервые вижу, чтобы кто-то так долго и целенаправленно трепал мои бедные стариковские нервы, при этом не выдвигая никаких требований. Они вообще ведут себя тише, чем кот нагадивший в тапки. Метят мои углы по мелкому и при этом молчат. Смысл? Я не понимаю. А когда я что-то не понимаю, это всегда плохо. Скажи… если бы ты нашел Ростовцева в том госпитале, он был бы уже мертв?
— Не знаю! Лучник здесь какой-то! Аааааа!!! Блин!!!