Повторился дружный рев, меня начали так часто и сильно хлопать по плечам, что я бы скончался не сиди в локации с мирным статусом. Я вручил подбежавшему официанту горсть серебряных и золотых монет, хозяин расплылся в широчайшей улыбке, замахал руками, из кухни повалили поварята с доверху нагруженными подносами.
Про «маленький» я комментировать не стал. Про «вкусный» - тоже.
- Своих заводить надо! – назидательно буркнул я – И настоящих!
- Подарок – пожал я плечами – Дружеский. Так о Гуорре…
Главным откровением дня стало объявление от немыслимо злого, матершинного и буквально ревущего от беспомощной ярости Доктора Вайболита – сиречь нашего Дока. За прошедшее время с начала похода в катакомбы под разрушенным храмом Док погиб семь раз. Потерял два уровня. Три раза погибала его питомец змейка. Изорвал всю крутую экипировку, прожег ее, намочил в чем-то едком – в общем, угробил, лишь несколько предметов одежды удалось сохранить, но она нуждалась в капитальном ремонте. Разбил он и какие-то классные очки с круглыми хрустальными линзами.
- Да что там, не за что. А что ты хотел? – пропыхтел я, собирая «палые» семки у основания гигантских подсолнухов – Я недавно до того дошел, что уже отстреливать начал преследователей. Шепота вон пристрелили….