Но все же: как мне готовиться к провалу? Напялить на себя все вышеперечисленное, форму, сапоги… Я представил себе картинку, достойную кисти Босха: по ярко освещенной улице Москвы двадцать первого века идет человек в военной форме РККА со знаками различия батальонного комиссара и удостоверением сотрудника Особого отдела в кармане. На поясе кобура с боевым пистолетом, в руке алюминиевый чемодан, набитый справочниками по оружию. Как долго мне удастся в таком виде избегать пытливого внимания полиции? Я уж молчу про обычных прохожих… Впрочем, это все-таки Москва, тут и не такие фрики встречаются.
Сбросив сумку с плеча и вытерев обильно струящийся по лбу пот, снова тоскливо оглядываюсь по сторонам. Шоссе по-прежнему пустынно. А вот это уже странно! Больше часа прошло после нападения – уже должны появиться первые ласточки будущего броуновского движения – делегаты связи. А за ними на дорогу выйдут санитарные машины, технички, грузовики с боеприпасами. Потом начнется передислокация резервов и шоссе забьется под завязку колоннами пехоты, танками, бронемашинами, артиллерийскими тягачами. Но сейчас… хоть бы один мотоциклист мимо проехал – так нет никого! Ни к фронту, ни с фронта… Тишина!
– Сообщили, что в полдень будет выступать товарищ Сталин! – негромко сказала женщина. – Вот мы и ждем.
– Но это не единственная версия! – поспешно добавил я, опасаясь, как бы Иосиф Виссарионович не испортил ситуацию, одним махом оставив ВВС без руководства. Даже такого, малокомпетентного и явно неадекватного. Впрочем, по итогам разгрома первого года войны всё командование ВВС все равно попало под раздачу. Рычагова сняли еще до начала войны, а двадцать четвертого июня вообще арестовали и потом расстреляли. Жигарев снят в сорок втором и отправлен на Дальний Восток.
Зарулив на зебру, отсекающую поток на выезд с Третьего кольца, я выключил двигатель, магнитолу и поставил машину на ручник. После чего несколько секунд просто сидел, пытаясь хоть как-то унять бешено колотившееся сердце и успокоить судорожные скачки мыслей.