– Здравия желаю, товарищ батальонный комиссар! – первым приветствовал меня хозяин кабинета, немолодой седой мужчина с явно несоответствующей возрасту одинокой «шпалой» в петлицах. Даже если пересчитать его спецзвание на армейский «табель о рангах», мое звание покруче будет. – Присаживайтесь!
С трудом подняв перекореженную крышку, я заглянул в багажник. Ящик с инструментами и пластиковый кейс с домкратом – в клочья, гаечные ключи разбросаны по всему полику. Резкий запах бьет в нос – пробило аэрозольный баллончик с «вэдэшкой», универсальной смазкой. А что с запасным колесом? Приподнимаю панель полика… Трындец запаске – на покрышке множество рваных дыр. И к запаху «вэдэшки» добавился новый аромат – бензина. Похоже, что и бак пробит. Всё, блин, отъездился…
– Я встретил немецкую разведку километрах в пятнадцати от вашего городка. В лучшем случае к вечеру, а в худшем – в течение этого часа немецкие танки ворвутся в город.
– Это чего? Новый паспорт ввели? – удивленно спросил мастер.
– Хорошо, давайте форму, давайте удостоверение! – согласился я.
– Практически все со складов вывезли. Оружие, боеприпасы, продовольствие, снаряжение. Если где-то что и осталось, то малонужное или редкоупотребимое, вроде снарядов к снятым с вооружения пушкам или лыжных шасси для самолетов-разведчиков Р-10, – уверенно отвечает Гончар. – А ради них не стоит рисковать жизнью красноармейцев!