И вот стою я, гляжу на снег оный, на небо черное, тучами плотненько затянутое. Слухаю, как кобели местечковые лаются, реденько так, от скуки, стало быть.
…только ничего не выходила, надо полагать. Иначе б не со мною беседу вела, а с Кирей-ильбеком.
От же ж… как же ж… мне в постелю мужика сунуть? И главное, сам под бочок прилег…
— Спасибо… а то иголки, они вечно… и потом ищи их, ищи…
И чуяла, как поднимается по ту его сторону туман.
— Сказывай, — велел Фрол Аксютович и рученькою так над головой провел, будто паутину сымая. Я глянула.