— А вы сомневаетесь? — От изумления даже подбитый глаз ротмистра широко раскрылся. — Даже в мыслях такого быть не может. Чтобы мы — да проиграли…
— Я горд знакомством с вами, — сказал на прощание Винцингероде.
Кони в сарае фыркали, но не пугались — привыкли и к огню, и к шуму. Даже мертвые тела хозяев хутора, лежащие тут же, возле стены на сене, лошадей не беспокоили. Животные привыкли к войне и смертям.
— Пропадет все… — сказал третий. — Зайдем, что ли?
И ругались за всех, причем предпочитая нижненемецкий язык, который саксонец Михаэль Дунке, единственный настоящий артиллерист из компании, например, понимал плохо.
Да и не держит никто ротмистра в отряде. В любой момент он может убраться на все четыре стороны… как, кстати, и любой из мужиков и солдат. Только не уходят. И это понятно: для них отряд — шайка, мать вашу, шайка — это способ заработать. Нечто вроде отхожего промысла.