– Да. Но не сегодня. И не завтра. На западе происходит что-то странное. Асторэ, которая убивает шауттов. Поклонение Темному Наезднику, начинающаяся война и…
Кашель… В некоторые моменты ему казалось, что он выплюнет собственные легкие, и перед глазами у него разбегались розовые нити, словно расшитые цветущим вереском пустоши на границе Северного смерча.
– Не интересуюсь плавающими по морю деревяшками.
– Ваша жизнь и ваша совесть, – сказал им Дэйт на прощанье.
Она даже боли не почувствовала, лишь досаду, перехватив нож здоровой рукой.
– Увы, он мертв по крайней мере последнюю тысячу лет. Это работа самого конца Эпохи Процветания. Арила.