— Эльвиола, не слушайте этого проходимца, Рихард известный ловелас, — шутливо предостерег монарх, но глаза оставались серьезные. Он что, действительно думает, что меня так просто можно окрутить? Хотя… мне же всего шестнадцать…
— Это зачем же? — я насмешливо взглянула на мужа.
— Льера Эльвиола, здесь нельзя жить, здесь нет кровати и сыро.
Ну вот, оказывается загробная жизнь существует! Прекрасно, только поделиться этой новостью не с кем…
— Я не монах, — тихо и твердо ответил муж, поднявшись с моих колен, — и уже давно не мальчик. Я не скажу, что вел разгульный образ жизни — война и государственная служба забирают почти все свободное время. Но у меня есть прошлое, были в моей судьбе женщины, не много, но были… и я не скрываю этого… Я смутилась. Ведь и я (честно говоря) не идеал. Если взять настоящую меня, то и вообще…
Я уехала во дворец, «Блин, как на работу хожу, подобно Ленару», хмыкнула про себя. Просидев опять с книгами, пока мурашки не стали ползать перед глазами, захватив парочку томов домой, рванула в ателье. На улице по-прежнему было некуда поставить карету, пришлось заезжать с другой стороны. Зайдя с черного хода, потихоньку пробралась на кухню, там сидели Мари с Ритой, с вымученными лицами.