Как бы то ни было, смирение братьев-монахов давно уже дало трещину. Их страшила подобная участь – стать безумным зверем, привязанным к стене. Их мучал холод. Их одолевала простуда. Их убивало бесконечное ожидание.
Именно в этот момент над их головами пролетел еще один снаряд, пущенный из древнего метателя. Очередная тварь рухнула на крышу одного из домов, проломив ее и провалившись внутрь помещения. Послышались истошные женские крики, надрывный плач младенца.
Метущийся из стороны в сторону костяной паук с переломанными передними лапами задержал меня лишь на пару секунд, осев позади бесформенной кучей костей. Прыгнув, я налетел на выставленные шурдами копья, оружие заскрежетало по моим доспехам и сломалось, удар моего бронированного кулака превратил лицо одного из шурдов в кровавую кашу. Стегающие по сторонам щупальца пронзали тварей насквозь, одно пробило сразу двоих, в мгновение ока выпив их жизнь.
У меня в мыслях возникло устойчивое видение – по заснеженной равнине медленно идет закованный в сталь одинокий воин с рваным бьющимся на ветру черным плащом и извивающимися щупальцами над головой. Идет в никуда. Уходит прочь по глубокому снегу… уходит, чтобы никогда не вернуться.
«А Создатель, значит, допускает?» - мелькнуло у меня богохульственно в голове.