- Наши… - повторил я, оглядывая перепаханную ногами территорию шурдского лагеря. Грязь смешалась с кровью, повсюду трупы и отрубленные части тел, дымят затухающие костры, догорает поодаль не доставшийся нам старинный имперский метатель. Стоны раненых витают в воздухе, кто-то хрипит поодаль, возя ногами в грязи, над ним склонилось несколько человек, среди которых Стефий и пара святых братьев. Оттуда исходит невидимая волна силы, остро покалывая мое тело. Молятся… за упокой? За здравие? Пытаются вытащить обратно в мир живых, или же, наоборот, облегчают дорогу туда?