Неожиданно возле подвала полуразрушенной пятиэтажки затормозил бронированный джип. Оттуда выбрались бойцы в полном обмундировании. Карманы и подсумки топорщились от запасных магазинов к автоматам, гранат и прочего военного «железа».
Константин Новиков сам складывает ладони крест-накрест и начинает с силой ритмично надавливать на грудную клетку. Оттягивает плечи бронежилет, руки занемели, по лбу под каской стекают ручейки пота. Но внимание русского военврача сосредоточено только на это: «и раз, и два, и три»… Новиков тыкает пальцами под челюсть пациента, находит слабое биение на сонной артерии.
– Какого черта мы вообще идем морем? Перебросили бы военно-транспортными самолетами или через тот же Чонгар… – пожала плечами Ирина Митько.
– Да, займемся им. Скальпель, реберные кусачки… Ретрактор.
– Быстрее! Нужно уходить! – старший лейтенант Новиков поправил висящий на плече пистолет-пулемет. – Сколько вас здесь?
Помолчали, вспоминая те страшные мгновения, когда прозвучал тот роковой выстрел…