Рядом со мной возникло новое действующее лицо. Мужчина лет сорока на вид. С аккуратной седой бородкой. На незнакомце была накидка белого цвета, надетая поверх кольчуги. У пояса висела булава, за спиной ростовой щит.
- Знаешь, Филин, для таких предков как ты, у меня дома лежит хорошо заточный осиновый кол!
- По личному. Слыхал я, у барона с его соседом конфликт вышел, вот я и хотел ему кое-какую важную информацию предоставить.
- Убей моего сына, которому ты недавно дал имя, он забыл дорогу домой!
- Таковы правила корпорации, вы же понимаете. Общение с родственниками возможно только через пол года реабилитации.
Картина на главной площади города повергла меня в состояние глубокой задумчивости. Нет, вроде все было как раньше. Между лавками сновали люди, сонные стражники лениво бродили по периметру площади, иногда окрикивая мальчишек, норовивших стянуть что-нибудь с прилавков зазевавшихся продавцов. Только вот в центре площади стоял памятник. Товарищ Сталин в длинном плаще, задумчиво глядящий вдаль. В левой руке трубка, в правой посох с руной на навершие. На правом плече восседает огромных размеров филин. Скульптура отлита из черной бронзы, стоит на мраморной пьедестале цвета свежепролитой крови. Внушает.