Молча разворачиваюсь, иду на кухню. Сзади, позевывая и потягиваясь, следует будущая жертва серийного маньяка, то есть меня!
– И куда это чудо едет? – поинтересовалась я, сворачивая себе второй блинчик, на этот раз с тягучим янтарным медом.
– Мы звонили тебе… Всю ночь практически! – Она сорвалась на крик.
– Сердце ей разбили, видать, – вносила свое предположение Лиса Патрикеевна.
– Ну, – еще не понимая, о чем я, произнес Стужев.
– Пицца – это традиционный итальянский пирог, – вытирая слезы поданным мышкой платочком, сказала я. – Это вкусно.