Вдруг тишину нарушило жуткое многоголосое завывание.
Она сложила крылья, трепеща, точно от холода. Но это был не холод – страх. Страх, что кто-то несравненно более могущественный встал не то что у неё на пути – нет, пока ещё только в стороне, и с усмешкой наблюдает за её метаниями.
Добыть Мечи. Избавить этот мир от разъедающей его язвы. И потом уже, только потом, говорить о выполнении сделки с Павшим. Потому что слово боевого мага было, есть и будет больше его, мага, жизни.
На седьмой день безумного похода ему показалось, что впереди в мглистом тумане, затягивавшем его магический взор, мелькнула крошечная тёмная искорка.
– Ты! – взвыла она, точно волчица, пирующая над телом охотника, ранее прикончившего её щенков. – Ты думал, меня остановят твои смешные заклинания? Голоса сказали мне… камни показали дорогу…
– Да, но те корабельщики, что в Аркин плывут, этого не знают, верно? – возразила гнома. – Перехватим кого-нибудь на подходе, понятно? Перехватим и заставим повернуть. А там – всё море наше! Пусть ищут! Не сумеют. Никогда не сумеют. Пока по полям будут рыскать….