Голос Младшего предательски дрожал, а я отказывался принимать происходящее. Эльф старел на глазах, его кожа серела, взгляд туманился, руки истончались, а кожа съеживалась и покрывалась морщинами.
Ушастый ограничился одним лишь подмигиванием.
Еще один засранец решил проверить мои клинки на прочность. Что за варварство – бить с размаху прямо по острию?! Погибнуть, как герой, захотел? Разрубить клинок противника, самому подохнуть, но дать товарищу возможность для маневра? Отразив выпад по касательной, я провел излюбленный прием «змеиный шаг». Правда, в варианте, когда орудуешь с саблями, да и бить пришлось по другим точкам. Но итог один – отрубленная рука и срезанная голова.
– Выродки, – прошептал Молчун. Но даже когда он шептал, еле выговаривая буквы, мне казалось, что его голос может перекрыть ревущий фьорд.
«Хорошо хоть сабли прикопал», – подумалось мне.
– Так ведь ежели человеку доброе дело сделаешь, так потом оно в двукратном размере вернется, – подмигнул юноша.