Воскресенье — день веселья… У кого как, а у меня по выходным — страда. Опять стою напротив красивого старого петербургского здания, в сердцевине которого притаился клад. Седьмая линия Васильевского острова, аптека Пелля. На чердаке, у южной стены, под песочной обсыпкой ждет меня бутылочка с золотыми пилюлями. Всего делов-то: прийти, увидеть и забрать.
Вижу в зеркале, как родители обмениваются за моей спиной ироническими взглядами, и мама выскальзывает в коридор, давясь ухмылкой.
«Это — катастрофа!», — по извилинам струится бесконечная, как лента Мёбиуса, мысль. Сморгнул предательски выступивший излишек влаги, но от тоски так просто не избавиться, мир по-прежнему слегка зачернён, как будто в сети припало напряжение. Не идти я не могу, но и идти тоже не в состоянии. В этом — на танцы!? Легче умереть.
— А мне много не надо, организм такой… Пять часов сна — и я как огурчик, готов к труду и обороне, — засмеялся Дмитрий Федорович, — а порученцев у меня два, не честно так гонять одного было бы… Это я могу восемнадцать часов работать, их-то чего мучить?
Ответственный момент, я на некоторое время замолкаю, наблюдая за священнодействием. Две минуты борьбы, четыре спички — и папа в блаженстве откинулся на спинку кресла, наблюдая за расплывающимся над ним облачком.
— Может… — соглашается папа, раскуривая трубку.