Мир стал ещё краше, и я замурлыкал, косясь на девушку: «день такой хороший, и старушки крошат хлебный мякиш сизым голубям»…
Отираю с раскрасневшегося лица пот и пытаюсь вспомнить подсмотренное с деревьев расположение построек. Верчу в уме получившуюся картинку, прикидывая мёртвые зоны для башенки наверху. Таких, чтоб незаметно отойти от дома к забору, похоже, нет. Придётся рисковать.
Я с усилием натянул улыбку и подставил острый конец. Тома хищно тюкнула, и мое яйцо влажном треснуло. Тупая сторона так же не смогла оказать достойного сопротивления.
Каллиграфисты говорят, что написанная Буква — это сосуд, содержимое которого тем чище, тем глубже затрагиваются тончайшие струны души человека. Наверное, я чего-то уже достиг в искусстве начертания символов, поскольку рисунок одновременно и притягивает и пугает.
Все, процесс пошёл! Охваченный какой-то странной гордостью — я вошёл в число людей, делающих Историю — стою и укладываю в память этот ящик. Кто знает, может тут когда-нибудь мемориальную доску повесят…
День Революции отмечает рубеж, когда мы первыми на Земле стали осознано строить неантагонистическое общество.