Он не может! Не может! Если кто-то узнает… Если я доложу Шрейеру… Берингу… Ты не имеешь права, тварь!
— Пойдем к ним? — неожиданно просит Аннели.
— А что… — Моя боль, кипящее олово, отливается в ярость. — А что вы мне сделаете?! Что вы мне сделаете-то?! А?! — кричу я ему в ответ. — Что?!
— Я его вам не отдам! — ревет Пятьсот Третий. — Он мой! Мой!
По Элу не скажешь, но, уверен, он сейчас вспотел. Я вспотел. Рокамора вспотел.
— Наркотики через границу возить? — шучу я.