Я пожимаю плечами. Чувствую, как у меня дергается веко. Раньше такого не случалось.
— Тсс… — я подхожу к ней и глажу ее по голове, прежде чем коротко приложить шокер. — Все хорошо. Спите. Спите.
Будь ты проклят, Вольф Цвибель. Я не должен был тебя слушать. Но я разрешил тебе говорить — и твой голос все еще продолжает звучать в моей голове.
— Ты проспал?! — сиплю я в ответ. — Посмотри на комм! Вызов!
У меня внутри ничего: нет силы, нет костей, нет мяса, нечем держать удар. Я даже не чучело, набитое наполнителем, я даже не шкура, спущенная таксидермистом, я пуст так, как пуста оболочка отрисованной трехмерной модели.
Я сплевываю на пол. Вот где гребаным продавцам душ раздолье.