– Братан, братан… – зашлепал он губами, и попытался встать, но Фандорин стиснул пальцы еще сильней. – Я ж не знал… В натуре не знал! Я думал, лох заморский. Братан!
– Я так виноват перед тобой. Сможешь ли ты когда-нибудь меня простить?
– Так вы работаете на Седого?! Но… но зачем же вы тогда убили Шурика?
– Ну, я тебя на воле подожду. Тут дух тяжелый. Только недолго. Корней. Служба ждет.
Латыш нервно сглотнул, сунул таможеннику под столом что-то шуршащее.
Текст был соответствующий. Всё ясно – заказная и, видно, щедро оплаченная статья. Фандорин прочитал ее два раза подряд, с особенным вниманием проштудировав абзацы, где описывался загородный дом банкира. Никаких зацепок. Николина Гора – черт ее знает, где это.