— Твою мать, ну что же я, идиот, не остался у таких добрых и милых американцев? — орал я и, довернув штурвал, чтобы встретить вал кормой, немного убавил парусность.
Рядом с парой больших серебристых ангаров стояли три полицейских вертолета. Один с поднятыми кожухами, внутри которого ковырялись двое механиков, второй был на вид целый, но стоял несколько в стороне, а вот тот, который только что приземлился, работая двигателем на холостом ходу, активно заправлялся от небольшой бензоцистерны, на базе машины, чем-то смахивающей на нашу «Газель».
Шезлонги и столики рядом манили лечь отдохнуть, но я не повелся, пить хотелось до безумия. Пройдя к большим панорамным окнам, используемым как двери, постучал, но никто не ответил, я постучал громче — то же самое. Но даже после того, как я стал долбить пяткой, и внизу стекло покрылось сеткой трещин, все равно никто не вышел.
Лететь я старался над полями, оставляя в стороне дороги и городки. Конечно, понятно, что рано или поздно мой путь вычислят, но будет это не сейчас.
Мы вышли на улицу и подошли к «форду», менеджер профессионально стал осматривать машину и фаркоп.
— Канзас-Сити, дозаправка у нас. Ужинать пойдешь?