Пока цель нашего присутствия в Гуляйполе проста: осмотреться, легонько заявиться «мы здесь, но пока тихие» и ждать визитов, постепенно начать нормальную пропаганду с ненормальным же хвастовством из разряда: «Сколько там у вас в монокластере мужчин? Да у нас врачей в медцентре больше!»
На Берлинской заставе — круто армированный железобетон. Нет, неправильно я сказал — густая плотная вата. Контактировать там практически не с кем. Зусулы почти не появляются, но и нашим группам спокойно в приграничье барражировать не дают. Такая же ситуация сложилась и в правобережной Тортуге. Какие, к черту, взаимообогащающие концерты или торгово-менные операции на передвижном ежемесячном базарчике, если контрагентами выступают нормальные варвары?
— Так, дети подземелья, а где у нас тут место для курения?
Базар… Я глотнул кофе, закрыл глаза и представил картинку в цветах выжженной степи: небольшой ряд прилавков под полотняными навесами, — работает всего пара-тройка торговок, чего суетиться, если всего одна машина приехала… Но местный мужчина на всякий случай присматривает: стоит чуть в стороне, весь фактурный, в светлом ватном халате, с тюбетейкой или чалмой на голове, в руках — небольшая пиала с чаем. С виду — простой дехканин, но под полами халата револьвер, а то и два.
— Нам сказали тут остаться. С вами, — сообщил худощавый. — Эвакуаторами, если что, раненых там вывозить…
У кержаков с Кордона все мужики вполне. Медведи, елки, лучше бы вам при контакте мимо пройти. Но Глеб Пантюхов выделяется даже среди своих, его только бензопилой можно срезать — чудовищная мощь в этом потомке староверов, природная, генетическая.