— Хорошо, — устало сказал Крайнев. — Я действительно исчезаю. Здесь проходит миг, а там — дни! Иногда недели… Там сейчас лето, тепло. Отсюда загар. Там нет войны и есть лекарства, которых здесь еще не придумали.
— Семен Михайлович коптил. Самогонка тоже его.
— Сколько? — спросил Крайнев, доставая кошелек.
— Воевать умеешь… — продолжал Семен, хитро посматривая на него из-под кустистых бровей. — Стреляешь лучше кадрового.
— Я говорила папе, чтоб написал Сталину! — насупилась Настя. — Несправедливо! Но отец заупрямился.
— Да… — Крайнев забарабанил пальцами по столу.