Мама сидела за столом — вполоборота к окну, на том самом месте, где любила проводить время Сашка. Ее лицо картонным силуэтом выделялось на фоне розоватого закатного света.
— Каждый судит со своей колокольни. Шекспир сформулировал так. Ты, возможно, скажешь по-другому.
Мелькнул аромат одеколона. Сделалось темно.
— Возможно… Нет. Мне нужно посоветоваться. Идемте, Саша.
И прошел по коридору сам, первый, будто много раз бывал в этой квартире, будто был ее хозяином. Впрочем, дом-то типовой, типовее некуда…
Ничего не случилось. Отражалось в лужах проглянувшее солнце.