— Ну что, Ганс Фридрих Ван Кляйн? Пора и нам пообщаться. Пшли, — легонько пнул его, выводя из дремоты.
Увернувшись от струи пулеметного огня бортстрелка, дал очередь сперва по левому мотору, потом по правому. Заметив, как от неуправляемого самолета отделились две фигурки, только пожелал им удачи. Выжить в студеной воде — это уметь надо.
— Это же восемь мелодий заучили! Ну парни! Ну молодцы! — заглянув на кухню, где кашеварила Глафира Ивановна, попросил разбудить завтра в семь утра и отправился спать.
— Не слышал… Подожди? Как это к Бресту? На «таирах», что ли?
— Прошу, товарищ майор, — толкнув дверь, пропустил меня вперед лейтенант.
— Угу. Не лететь не можем, но и лететь… Нюхом чую, что-то тут не так.