— А твоя бедная мама? Так трогательно было видеть вас вдвоем, — шепчу я.
— Ты постараешься держать сознание открытым? — спрашивает он.
— Что ты… Что мы были… Что мы делали… Она не понимает этого.
— Может, вы хотите конвертибль? С откидным верхом, мэм? — спрашивает он, с энтузиазмом хлопая в ладоши.
— Я могу прислать Франко к тебе домой, — спокойно предлагает он.
Сможем ли мы когда-нибудь нормально разговаривать, не пускаясь в споры? Как это утомительно.