На танцполе снова звучит музыка. Но это уже диджей развлекает гостей грохочущими басовыми ритмами.
В большом зале Кристиан достает из холодильника бутылку шампанского.
Раздаются вежливые аплодисменты, и гул голосов снова нарастает. Я сижу между Кристианом и его дедом и любуюсь белой кувертной карточкой, на которой каллиграфическим почерком написаны серебряные буквы — мое имя. Официант зажигает канделябр с коническими лампочками. Каррик подходит к столу и, к моему удивлению, целует меня в обе щеки.
— Во-первых, я не на работе, а на благотворительном празднике, — с улыбкой шепчет он. — Во-вторых, я действительно не могу говорить с вами о Кристиане. Кроме того, — дразнит он меня, — еще нужно дожить до Рождества.
— Я жутко хочу тебя, — говорит он и очень медленно и умело входит в меня.
— Что это? — Я беру в руки серебряную штучку, похожую на пулю.