— Ты. Моя. Ты. Моя, — рычит он, подчеркивая каждое слово. Наклоняется, упираясь руками в колени, словно только что пробежал марафонскую дистанцию. — Клянусь богом, Ана.
— Осел? — бормочет он, и неожиданно на его лице появляется веселое изумление.
— Просто я хочу касаться тебя всюду, где мне дозволено.
М-да, пора ставить фильтр между мозгами и языком.
Мы останавливаемся возле галереи, и Кристиан, лишив меня дара речи, вылезает из машины. Он открывает дверцу и подает руку.
— Поверь мне, я могу это себе позволить, — ухмыляется он.