— Похлебка с пивом — замечательно, — одобряю я.
— Все будет нормально, Стил, — бормочет он мне на ухо. Потом разжимает объятья и смотрит, как я вхожу в здание.
Доктор Флинн — он держится спокойно и властно — садится в кресло и берет кожаный блокнот. Кристиан закидывает ногу на ногу, а руку кладет на спинку дивана. Другой рукой он берет мою руку, лежащую на подлокотнике, и сжимает, ободряя меня.
— А ты выглядишь… по-другому. Ты какая-то взрослая, холеная. Что случилось? Ты переменила прическу? Стиль одежды? Не знаю, Стил, но ты выглядишь круто!
— Я не думаю, что ты когда-нибудь перейдешь за эту жесткую линию.
— Я стараюсь, Анастейша. Но только я не мог позволить тебе поехать в Нью-Йорк с этим… слизняком. У него нехорошая репутация. Ни одна из его секретарш не задерживается дольше трех месяцев, они уходят из фирмы. Я не хочу, чтобы такое случилось с тобой. — Он вздыхает. — Я не хочу, чтобы с тобой вообще что-нибудь случилось. Меня приводит в ужас мысль, что тебя могут обидеть. Я не могу обещать тебе, что не буду вмешиваться, особенно если увижу, что тебе что-то угрожает. — Он замолкает, потом вздыхает. — Я люблю тебя, Анастейша. Я буду делать все, что в моих силах, чтобы защитить тебя. Я не представляю себе жизни без тебя.