— Грета, Франко нам не понадобится, — говорит Кристиан, и мы выходим на улицу.
Мы выбираем бар на другой стороне улицы, садимся у окна на деревянные стулья. Я хочу видеть, что происходит — кто приходит и, что важнее, кто уходит. Итан протягивает мне бутылку пива.
Я натягиваю маску и игнорирую бушующий в теле пожар.
— «Кристаль», мэм? — Кристиан протягивает мне бокал охлажденного шампанского. Я примостилась на барном табурете.
Кристиан говорит это мягко и вроде бы чувствует облегчение. Может, он беспокоился, какой будет моя утренняя реакция? Но ведь минувшая ночь — э-э, это утро — доказали, что я не собираюсь никуда сбегать.
— Ну, мисс Стил, теперь у вас более или менее кроткий вид. Поговорим о сегодняшних событиях?