На протяжении всего вечера у нашего стола останавливаются мужчины в хорошо сшитых смокингах и темных масках. Они жмут Кристиану руку, обмениваются с ним любезностями. Кого-то из них он знакомит со мной, но не всех. Я заинтригована, почему он делает между ними такое различие.
— О боже, — вздыхаю я, охваченная силой этого инстинктивного влечения, древнего, как сама жизнь.
— На рыбалку? — искренне оживляется Кристиан.
Его глаза теплеют, он нежно проводит пальцами по моей щеке.
— Поверь мне, Ана, меня тоже. Но мне не улыбается перспектива ареста в столь поздний час, и я не хочу трахать тебя в «обезьяннике». Во всяком случае, не сегодня.
И снова я с трудом подавляю сладкий стон, когда пальцы находят свою цель.