Я рву пакетик зубами, он стоит на коленях между моих ляжек, и я надеваю на него презерватив дрожащими пальцами.
— Мать его! — ругается он и щурит глаза. Набирает какой-то номер.
— Можешь не отвечать мне. Я не хочу вмешиваться.
— Ты ведь говоришь по-французски. Ты понимаешь слова песни? — Мне вспомнился безупречный французский Кристиана на обеде у его родителей.
Мое сердце сжимается в миллионный раз за этот день. Черт, да откуда он узнал?
— Что? — орет он, глядя на нас обеих. Я не вижу его лица, но все его тело напряглось и излучает враждебность. — Откуда ты знаешь, мать твою, что для меня хорошо, а что нет?