Тащившие меня до выхода из арены вышибалы, проделывали это необыкновенно мягко. Почти нежно. Едва пересекли ворота загона, уровень жизни прыгнул от единицы до половины шкалы, а ко мне вновь вернулся контроль над телом. Что еще приятней, наконец-то рассеялась багровая пелена перед глазами, и мир вернул свои привычные оттенки. Меня осторожно, будто хрустального, опустили на землю. Обычно мрачные громилы изобразили на лицах неумелые улыбки и удалились прочь. Да уж, почет и уважение я определенно заслужил. По крайней мере, в Яслях... ну или только в трактире и доме Власилены, что тоже немало! Одно я теперь знаю точно - где бы трактирщик ни резал своих овец, делает он это точно не в загоне. Там овцы при всем желании умереть не смогут. Да и естественного падежа овечьего племени наверняка не наблюдается уже очень и очень долгие годы...